Clément G.

SECOND

• Un processus

• Genre

• Un brouillon

• Trois micro-nouvelles en cent mots

• Dans sa robe de signes

Carnets de Flottaison

Trois micro-nouvelles de cent mots (pour Brevitas, recueil en cours)

Replats

Sans plus de crispation rétentive ni de nostalgie idéalisatrice, il laissait à présent les jours s’écouler – devenant, au fur et à mesure que sa fin approchait, plus assidu et ouvert aux replats où le temps, avant la reprise de son flux inéluctable, semblait se convoquer, se rassembler, revenir sur lui-même, se concerter peut-être, s’immobiliser presque dans un suspens émouvant où le cœur oubliait son souffle avec la sensation presque palpable d’un début d’éternité. Après quoi il fallait poursuivre. Mais lui n’avait guère à le faire, parvenu qu’il était en profondeur au dernier chapitre, le plus prometteur, de sa vie.

Le Silence

Au café, nos échanges allaient bon train entre fronts pensifs, sourires, rires allumés. Mais nous ne fûmes bientôt que trois à bavarder, Laurent devenant discret jusqu’à se taire. C’était la première fois. Il répondit à notre étonnement par un simple geste d’encouragement à poursuivre. Ce que nous fîmes sous son regard amical. Quand vint l’addition, « Cétait bien », déclara-t-il. Nouvel étonnement. « Le silence », précisa-t-il. « Ce silence entre vos mots, qui prolonge les précédents et prépare ceux à venir. » Nous le savions d’écoute très subtile... Il nous apprendrait toujours à découvrir du merveilleux dans le banal.

Confession d’un meneur de brèves

Je n’écris pas de romans mais des nouvelles. Des brèves seulement, m’abstenant des linéaires qui s’étendant confinent au roman, comme des méandreuses dont la chute fatiguée avant l’heure effiloche parfois des indices au fil d’un lent écoulement. Congédiant le prolixe, courtisant la dure concision. C’est que je rêve au fond d’un récit où tout irait ensemble, magiquement, d’un mot, dirait-on presque : concentré splendide, d’emblée et l’attaque et le cours et la fin, l’accomplissement de l’écriture. Cela est impossible... Alors j’aligne bien quelques phrases, mais hâtant de mon mieux le point définitif, là où comme ici, d’un coup, elles cessent.

Dans sa robe de signes

Connaît-on la puissance des choses ?

Un graffiteur passionné couvrait de ses inscriptions un grand mur oublié, vestige encore debout dans une friche industrielle, persuadé de lui rendre  ainsi une noblesse dont l’avait déchu l’évolution urbaine.

L’abandon dégradant de plus en plus ce réceptacle, notre inscripteur graffitait d’autant. Le mur appréciait cette intensification, s’efforçant de conserver sur son délabrement les précieuses traces peintes et  en réclamant toujours davantage.

Un jour,  le graffiteur en pleine action sentit sa bombe, sa main, son bras, comme retenus par le mur. Cela se répéta par la suite, jusqu’au moment où l’attraction s’imposa : elle finit par le plaquer, le superposer avec son matériel à la surface pariétale qui jubilait dans sa robe de signes d’avoir pour elle, désormais tout entier, le seul être à continuer de l’honorer.