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Publié le : 27 Mars 2016

Mis à jour : 6 Janvier 2025

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La bonne cause

Ce soir, on cause : tintements de coupes, rires étincelants, paroles au vent … On cause des grandes causes nationales, mondiales, écologiques, astronomiques. Ambiance cosy. Des causeries désincarnées qui reviennent presque à parler d'effets sans les faits les ayant générés ! Presque.

Des causes qui s'avèrent entendues, partagées, inversement proportionnel au fait que les combats demeurent passés, vains ou lointains ! Accoudé à la balustrade, on pérore sur la terrasse des bonnes intentions. On glose sur le cours du monde dans le vestibule des promesses. En philanthrope de service rompu aux vicissitudes de la vie, on spécule dans un cabinet tapissé d'idées, agitant sa conscience au secours de la veuve, de l'orphelin : cosettes éplorées, prêtes à l'emploi. Le danger traine toutefois l'odeur rance des habitudes douillettes et l'histoire dissimulent mal ses effluves de papier jauni.

Pire, on sait des causes ignorées, à deux pâtés de maisons près : douleurs muettes en attente d'une main tendue, sourires crispés en absence de complice, vies échouées faute de phares ; lueurs voisines, vulnérables, méprisées comme cette vieille fauchée hésitant à s'endetter pour une pêche, ce veuf inconsolable donnant le change au seuil d'une porte cochère ou l'orphelin du 3^ème trompant sa solitude à coups de manuels scolaires.

Les paroles volent, volent, volent toujours plus haut et à la dérobée ! Des bouts de réel succèdent aux bouts de réel, sous le regard fasciné d'un public ahuri, tacitement consentant. Le chœur y est, pour sûr ! Et ça phrase avec brio, entre deux canapés, clin d'œil charmeur, sourire en coin. Assis, sereins, brillants. Les mots circulent sur plateau, bien présentés, alignés, consommables à volonté – bouchées pour âmes creuses, rhéteurs et dents longues. Confondant Diriger et Digérer, les langues à formules fustigent à souhait, leurs congénères. Le verbe au torse bombé trinque. Bulles pétillantes au son sourd, les sujets remontent le long des coupes. Les propos fondent en une mousse savoureuse : verrine déflorée par l'argenterie des anciens.

L'idiot observe cette démonstration d'esprits forts, rassasiés mais note un manque général de souffle, de tenue. Mobilisant tout son être, il se prépare alors à engager un dialogue digne de ce nom : prémisse d'une action qu'il espère concrète et d'envergure. Mots brassant de la matière sans poches d'air : sa voix chevrote ! Il prend son élan et lâche, sur la ligne de départ, ses ballons d'essai ! Dans l'assemblée, les piques ne tardent pas à fuser : « On dirait qu'il parle une langue étrangère, un amas informe d'idiomes ». Plage de silence. Enchaînement de rires, regards en coulisse. Personne ne relève cette tentative risquée et se détourne du trouble-fête relégué au rang de clown insipide. Empêchés l'espace d'un instant, les idéaux de salon se mêlent à nouveau aux cadavres. L'ordre des choses se rétablit vite - buffet assiégé, causes servies –

Détail d'intérieur, Éd. Intervention à Haute Voix, Chaville, 2015

A la tombée du jour

Ses maigres économies sont grevées par ce parasite de fils et elle craint en plus, l'arrivée imminente des « nuissiers ». Dans sa tête, se dessinent alors des personnages ringards, austères, vêtus de queues-de-pie, de hauts-de-forme et pleins de haine en eux. Rires sardoniques, propos sadiques, ils s'introduisent dans son univers, flanqués de policiers et d'un serrurier. Ainsi, est-elle surprise en robe de chambre, soufflée par la télévision. Cohorte de vampires, ils s'infiltrent par toutes les ouvertures de son appartement – fenêtres oscillo-battantes, bouches d'aération, conduits de poubelle. Les voilà, prompts à réclamer leur dû : des gouttes de sang prélevées sur le cou de leur débitrice au sommeil troublé. A nouveau, cette dernière agite le spectre des « nuissiers » : cette horde de sangsues effrayantes, sans lien avec son propre fils !

Le souffle, l'Univers, Éd. Intervention à Haute Voix, Chaville, 2015

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Publié le : 29 Mars 2015

Mis à jour : 24 Février 2018

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Photo de classe

Le Je est désormais moi quand le temps ne suspend plus ses rites barbares et que des visages d’enfants explosent à l’orient de nos peurs. Vieillie dans un ressassement devenu atone et coutumier, ce que j’identifie comme âme de passage n’a plus mesure de battement et ne sait plus accueillir l’autre, cet autre aux multiples visages ridés de ce soleil éclatant la route de pierraille et de sable, cet autre qui faufile son corps et sa raison dans l’étrange espace de nos paysages.

Mais de quels paysages sommes-nous encore les gardiens ? Nous blottissons nos désirs dans l’étroitesse de nos cœurs usés avant d’avoir tremblé et nos gestes se pelotonnent dans l’édredon de nos enfances comme si jamais pardon n’était possible. Le vivant ne doit-il apprendre à mieux éradiquer les fièvres infectieuses pour combattre les mauvais penchants.

Quel chemin si redouté faut-il suivre pour que sonnent les cloches d’une réconciliation, pour qu’enfin la voix du muezzin accorde ses appels à la cloche de l’école du village et que les sourires des enfants soient une seule et belle image sur la photo de classe.

Passage à l’an neuf

D’une année l’autre, l’espace s’agrandit et le chemin étire ses pas de cendres dans la vallée du poème. Ceux qui ont déployé leurs ailes vers un ailleurs de nuit battent le jour de nos pensées alitées pour cause de nostalgie et il est bien lourd de recevoir en flux brutal les images flouées par la distance. Les visages, les gestes, la parole marquent leurs empreintes indélébiles et les séquences datées du temps s’impriment au noyau d’une souvenance tremblée chargeant de spasmes et de quelques regrets des nuances, des odeurs, un toucher léger et aimant. Tout brille de guirlandes et de victuailles. L’oie caquette avec toute une famille les chansons d’autrefois. Les marrons, les pommes au four, le choux rouge témoignent d’une affectueuse tradition et les gâteaux noirs de pavot ouvrent l’arc-en-ciel des possibles. La fièvre a gagné les replis les plus secrets de nos corps et notre peau suinte de parfums puissants tandis que nos désirs s’alarment d’un devenir menaçant. C’est toujours là-bas que l’on assassine, un là-bas multiple aux sabirs divers, aux croyances multicolores, un là-bas devenu des ailleurs tourmentés et qui frappent aux portes de nos maisons. Désormais l’étoile accrochée au sapin de nos rêves vient se coller au cœur du partage ayant comme seule destinée un voyage sans retour. Pourtant, nul ne résiste aux bulles et aux papiers dorés qui feront fête jusqu’à l’épuisement de la nuit

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Publié le : 4 Mars 2015

Mis à jour : 6 Janvier 2025

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	BIEFNOT-DANNEMARK Véronique Biefnot et Francis Dannemark
www.francisdannemark.be/biefnot-dannemark/
I   Au-dessus de nous, des nuages font et défont le paysage du ciel, rappelant que le temps est compté d’avoir des ailes et de danser. Danser seule ne me plaisait pas, je voulais danser avec toi.   Au tour de l'amour, Le Castor Astral, 2015.
II  Il y a des ombres longues qui survivent à la tombée de la nuit, des pierres si lourdes obligées de voler, des enfants abandonnés entre des draps souillés. Mais nous sommes tous l’enfant d’un enfant perdu dans de vieux habits trop grands. Vient le temps du pardon. Je vois notre bonheur à venir dans la forme floue d’un nuage. Ne faire qu’un, soudés l’un à l’autre, infiniment comblés, infiniment pleins.   Au tour de l'amour, Le Castor Astral, 2015.